Gestern Nacht 7

Gestern wollte ich nicht träumen, ich kam zu spät ins Bett und auch noch mit viel Wein, aber dann träumte ich dennoch.

Und wie immer - meine Kommentare zum Traum sind kursiv.

Der Mann erinnert mich an „meinen“ Gärtner (ich habe mich vor Jahren, als ich im Garten einen Rollrasen legen ließ, ein wenig in den Gärtner verknallt, weil er toll aussah, proletarisch-rohe Manieren hatte und sehr belesen war). Ich weiß, er ist verheiratet, hat drei kleine Kinder (hatte „mein“ Gärtner nicht). Wir picknicken mit seiner Familie, ich habe eine weiße Bluse, er umarmt mich sooft er glaubt, dass uns keiner sieht – von hinten, steckt seine Hände unter meine Bluse, greift nach meinen Brüsten, küsst meinen Hals. Ich genieße, schweige, sehne mich nach mehr.
Schnitt.
Ich lehne mich in einem Hauseingang mit Waschmaschine und Trockner an die Wand, er steht vor mir, sagt: Lass uns nach oben gehen ... Ich würde ihm wahnsinnig gerne folgen, sehe aber durch die Glaswand seine junge Frau an einem Tisch ihr Baby wickeln: Sie sieht uns, sage ich. Er schaut nicht hin: Wir verlieren es, wenn wir nicht gehen...Ich verstehe ganz genau, was er mit „es“ meint: wenn wir jetzt nicht mit einander schlafen, wird der Zauber, diese Kribbeln, die Sehnsucht kippen wie ein viel zu reifer Wein oder Käse. Das möchte ich nicht, ich klammere mich an ihn, aber da schaut er zu seiner Frau, lächelt ihr zu – und ich weiß, es ist vorbei, es ist verloren. Eine unendliche Traurigkeit macht mich ganz mürbe, mein Körper ist schwer wie im tiefsten Schlaf, da dreht er mich um, mit dem Gesicht zur Wand, umarmt mich, beginnt, mich zu streicheln, überall ... (meine Hände helfen spontan nach).

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