Kein Traum.
Ob die frische Bettwäsche dran schuld ist? Ich habe eine neue Wäschestärke ausprobiert, ganz und gar Parfüm-frei ... ich liebe es, Bettwäsche (geerbt, aus feinem Batist, mit Spitzen und einem gestickten Monogramm meiner Mutter versehen) zu bügeln.

Nur zur Erinnerung: Ich möchte meine Träume nicht analysieren, lediglich erzählen...hier der neueste:

Ich fahre mit Anna (der Namen dieser Freundin, die die „Hauptrolle“ in meinem Traum spielt, ist selbstverständlich verändert) und zwei Herren zu Annas Haus an der Ostsee. Wir wollen uns ein Paar schöne Tage machen, obwohl ich keinen der beiden kenne. Anna hat alles arrangiert, ich freue mich drauf.
Schnitt.
Ihr großzügiger Bungalow – ohne Flachdach! - thront auf einem riesigen Sand-Grundstück mit Wegen aus Steinplatten.
Wir sollen allerdings nicht mit ins Haus, sondern in einem ehemaligen Holzschuppen auf sie warten.
Die Herren werden ungeduldig, ich gehe sie suchen. Sie steht in ihrer Halle, ist schlecht gelaunt, wir beiden „Mädels“ sollen erst einmal ohne Begleitung zu einer Strandbar gehen.
Schnitt.
Anna und ich marschieren entlang des Strands, der schmale Fußweg führt durchs hohe Schilf. Links von uns ist eine Skulptur, etwas Abstraktes. Ich finde das Ding schlecht, Angela ist beleidigt, als hätte sie es selbst gemacht.
Dann aber: weit vor uns ragt eine Holzfigur, mindestens 10 Meter hoch. Sie ist dünn wie Giacomettis Skulpturen, jedoch nicht gerade, vielmehr erinnert sich mich an ein „D“. Es ist eine Frau, den Rücken wie vom Sturmwind nach vorn durchdrückt; sie hält in beiden Händen eine riesige Sense. Eine Sense-Frau, kein Sensemann. Ich bin total beeindruckt. Irgendwie schaffe ich es, auch ihren Kopf zu sehen, und bin schockiert: sie ist gesichtslos, als wäre sie vermummt, nur die Augen – ausdruckslos – starren nach vorn.
Schnitt.
Die Bar ist keine Bar, nur ein hoher Holztisch. Anna hat bereits bestellt, der total sympathische Kellner bedient sie. Sie streiten über die Sense-Frau, ich stehe hinter seinem Rücken, sage, ich finde sie wunderbar. Er dreht sich zu mir, lächelt mich an und reicht mir ein Bier im durchsichtigen Plastikbecher – ohne Schaum! Ich kommentiere es nicht, trinke.
Schnitt.
Wir sind zurück auf Annas Anwesen. Sie präsentiert mir – „zeigen“ zu sagen, wäre zu wenig für die Vorführung - ihr Beet am Grundstücksrand. Es ist knapp drei Meter breit, irre lang und umzäumt mit Holzpfosten, die mir bis zu Knien reichen, aber dennoch mit Bast-Seilen (mit denen man jungen Bäumen Halt gibt) befestigt sind.
Im Beet, in Reih und Glied, finden sich Kartoffel, junge Bohnen, Salate, Kräuter, einfach alles, am Ende sogar handhohe Tannensprösslinge und Sträucher. Ich bin beeindruckt – da doch dies alles im Sand wächst! Wie hast Du das geschafft?, frage ich. Überstolz antwortet sie: Ich stecke Dünger-Stäbchen
in den Boden...
Schnitt.
Die beiden Männer sind weg. Anna finde ich im Schuppen, in dem wir deponiert wurden, nackt, auf eine Treppe stehend, die zum „Schlafdeck“ unterm Dach führt.
Wenn Du Dich beeilst, schaffst Du noch den Bus zurück, sagt sie, die Haltestelle ist ...sie beschreibt den Weg.
Ich weiß, ich habe nur drei Minuten, renne los, die volle Reisetasche hindert mich. Der weise Bus kommt von einem Industriegebiet angefahren, aber da sich keiner an der Haltstelle befindet, will er umdrehen. Ich schreie: Halt, warten sie ... Da geht die ganze hintere Buswand auf (wie bei den Bussen die z.B. am Pariser Flughafen Charles De Gaulle Passagiere zum Fliege bringen). Ich bin froh, dass ich reinspringen kann und mich mit der Tasche nicht durch die Tür zwängen muss. Der Bus fährt los, ich will mich an einer Stange halten, rutsche aus, drehe mich um die Stange ... die Menschen in Bus wirken erleichtert, ja freundlich: Super, dass Sie es geschafft haben, kommentiert der Busfahrer über den Lautsprecher.

Diesmal ist der Traum selbst für mich irgendwie verwirrend:

Ich bin in südlichen Australien (wo ich noch nie war und auch nicht vorhabe, hin zu fahren) mit meinem Vater, er ist so um die 45-50, ich meine aktuellen 60. Wir schlendern zu einem See in einem Park. Er will Fische fotografieren, die man im klaren Wasser sehen kann, die allerdings nicht im Traum daran denken, für meinen Vater zu posieren. Er versucht alles Mögliche, kein Glück.
Ich pflücke mit der linken hand irgendwelche Nüsse – Haselnüsse? – werfe sie ins Wasser, und siehe da, immerhin schnappen sich zwei Enten einige davon, krabbeln ans Ufer, schnattern mich an und wollen mehr; und dann tummeln sich auch große, bunte Fische in der Nähe.
Vater springt - angezogen wie er ist, mit Hemd und Krawatte - ins Wasser, fotografiert unter Wasser, strahlt unter Wasser (in Wirklichkeit kann er nicht schwimmen). Ich bleibe seltsam unbeteiligt, bin lediglich froh, dass er nun seinen Willen hat und offenbar nicht ertrinkt.
Schnitt.
Wir sind in einem düsteren Disney-Palast, dass an eine Geisterbahn erinnert. Man muss sich anstellen, um in einem Wägelchen für zwei zu landen, das durchs Gelände fährt. Es ist ein Erotik-Palast, Papa ist zittert vor Vorfreude.
Schnitt.
Auf einer breiten, schrägen Bühne wirbeln Go-Go-Girls um ihre Stangen, eine wird von einem Bodybuilder im hautengen schwarzen Lederanzug begrabscht, mir wird ganz heiß. Um mich abzulenken, suche ich Vater, aber der hat sich in einer Schlange eingereiht, die zur Peepshow führt. Ich lasse ihn dort stehen, will auf ihn draußen warten, will raus, hoffe, dass einer der Leder-Boys mitkommt.
Schnitt.
Wir müssen zurück nach Deutschland, allerdings über China. Ich stehe mit Vater in einer Abfertigungshalle, die wie eine Uni-Aula anmutet. Überall sind kleine Chinesen in disziplinierten Zweier-Reihen, Händchen haltend unterwegs.
Eine Hostesse – es ist keine Lehrerin – führt uns in die Mensa. Vater lädt sich viel zu viel auf sein Tablett, lauter gruselig aussehende, fette Sachen. Ich habe mich beherrscht, lasse dieses Menü kommentarlos „durchgehen“.
Er sagt: Also meine Freundin ist genau so alt wie Du, aber sieht viel besser aus.

Letzte Nacht - kein Traum.
Daher also, als Ersatz, ein kleiner Bericht über ein Buch, das ich soeben zu Ende gelesen habe:

„Das Paradies der Damen“ von Emile Zola (1840-1902) ist für mich eine echte Entdeckung. Irgendwie mochte ich ihn nicht, vielleicht weil er – nach der Schullektüre – in meinem Gedächtnis mit seinem dramatischen Polit-Engagement (die Dreyfus-Affäre) und den beiden sozial-kritischen Schinken „Germinal“ und „Der Bauch von Paris“ hängen geblieben ist. Sein linker Naturalismus war mir zu gewollt, zu manipulativ.
Und nun „Das Paradies...“ – ein Roman über Shopping, Marketing-Strategien und Konsum-Paläste, total aktuell und köstlich sentimental. Denke ich an die Abertausende von deutschen Haushalten, die Privatinsolvenz anmelden müssen, da sie ihre Kaufsucht in die Pleite trieb, kann ich nur sagen: Zola hatte es vor mehr als 150 Jahren vorhergesehen. Außerdem: käme ein Unternehmen auf die Idee, dieses Buch seinen Verkaufs-Azubis als Pflichtlektüre anzupreisen, könnte es sicherlich Einiges an Gehältern für das Lehrpersonal sparen.

Spielort: Paris, Mitte des 19. Jahrhunderts.
Die Story ist einfach: Zwei arme Waisen aus der Provinz – die 20-jährige Denise und ihr kleiner Bruder - suchen Schutz bei ihrem Pariser Onkel, der jedoch selbst genug Sorgen um sein Auskommen hat.
Schauplatz: ein großes Pariser Warenhaus, das wächst und alle kleinen Ladengeschäfte in der Nachbarschaft verschlingt, weil der Inhaber Octave Mouret, Herrscher über Scharen von Verkäuferinnen, die Kauflust der Frauen anzapft und manipuliert, so das die Damen unter „Konsumzwang, ohne Bedürfnisse“ kaufen. Er entdeckt die Bedeutung von Werbung, Lockangeboten, Schaufenstern, imponierenden Ambiente – eben all das, was heute selbstverständlich ist.
Denis, hübsch und tugendhaft, wird Verkäuferin im „Paradies“, Mouret versucht, auch sie in Versuchung zu führen, das arme Fräulein bleibt standhaft, doch ein Happy End ist unvermeidlich: sie heiraten.

Ein Paar Zitate, als „Lockangebote“ zum Selber-Lesen:
„Die Warenhäuser ... fingen die Frau in der ewigen Falle ihrer Gelegenheitseinkäufe, nachdem sie sie durch ihre Schaustellungen betäubt haben. Sie erwecken in ihrem Fleische ganz neue Begierden, sie bildeten ein ungeheuere Versuchung, in der sie ihrem Verhängnis unterliegen musste, indem sie zunächst als gute Hausfrau kleinen Einkäufen stattgab, dann aber von Gefallsucht übermannt und schließlich völlig verzehrt wurde ... Mouret versuchte ohne Unterlaß stärkere Verführungsmittel auszudenken; aber hinter ihrem Rücken war, sobald er ihr die Taschen ausgeleert und ihre Nerven zerrüttet hatte. Voll heimlicher Missachtung für sie, wie jeder Mann, sobald seine Geliebte die Dummheit begangen hat, sich ihm hinzugeben.“

„Mouret einzige Leidenschaft war die Überwindung der Frau. Sie sollte die Königin seines Hauses sein, er errichtet ihr diesen Tempel, um sie durch ihn in seine Gewalt zu bekommen...Daher zerbrach er sich Tag und Nacht den Kopf auf der Suche nach neuen Erfindungen. Er hatte bereits, um zarten Damen die Mühe des Treppensteigens zu ersparen, zwei mit Samt ausgeschlagene Aufzüge einrichten lassen. Dann war er darauf verfallen, einen großen Erfrischungsraum zu eröffnen, wo Saft und Wasser sowie Zwieback umsonst verabreicht wurden, fernen einen Lesesaal, einen prachtvollen Durchgang, der mit übertriebene Aufwand eingerichtet war und in dem er sogar Gemäldeausstellungen plante. Aber sein tiefster Gedanke war der. In den nicht gefallsüchtigen Frauen die Mutter durch das Kind zu überwinden... Die Hauptrolle seines Erfolges lag in der öffentlichen Werbung. Mouret ging so vor, dass er im Jahr hunderttausend Francs für Preislisten, Ankündigungen und Maueranschläge ausgab, darunter fünfzigtausend im Ausland, in alle möglichen Sprachen übersetzt. Jetzt ließ er sie mit gestochenen Abbildungen versehen, legte ihnen sogar auf einzelnen aufgeklebte Proben bei...er kam auf den Gedanken von Rückgaben, ein Meisterstück jesuitischer Verführungskunst...Er vertrat den Grundsatz, die Frau habe keine Widerstandskraft gegen eine gute Werbung, ein Verhängnis zwinge sie, jedem Lärm schließlich nachzulaufen....
Und sämtliche anwesenden Damen waren seiner Meinung. Das war´s ja gerade, sie befanden sich dort (=in seinem Kaufhaus) wie auf einem Damenfest, sie fühlten sich beständig umschmeichelt und geliebkost, eine Anbetung hing in der Luft, die auch die aufrichtigsten fesseln musste.“

Träumen macht plötzlich noch mehr Spaß - weil ich versuche, mir die Geschichten zu merken, und ärgere mich maßlos, wenn mir eine verloren geht, weil es doch so endgültig ist. Man träumt doch nie denselben Traum zweimal. Oder doch?
Nun denn - gestern Nacht:

Alles ist gepackt, ich bin auf dem Sprung, muss auf den Bahnhof, aber suche verzweifelt nach einem T-Shirt mit blau-grünen Schmetterlingen, dass ich vor zwanzig Jahren liebte (und dass ich in Wirklichkeit vor mindestens zehn Jahren weggeschmissen hatte, da es nicht einmal mehr für die Gartenarbeit tauchte).
Ich suche und suche...
Schnitt.
Bahnsteig. (Tatsache ist, dass ich mit dem Zug höchstens einmal in drei-vier Jahren fahre, und wesentlich öfter fliege.) Der Zug bewegt sich bereits. Ich renne neben den Wagons, suche nach einer noch offenen Tür – ich weiß, eine ist offen, ganz bestimmt – sehe sie auch schon, nähere mich bis auf 5-6 Meter, greife nach ihr, denke, jetzt hast Du es doch geschafft, doch da gibt der ruckartig Zug Gas, rast weg, ohne mich. Ich habe ihn verpasst ...

(Das ist einer meiner wenigen Träume, die Albraum-artig anmuten. Das Motiv wiederholt sich seit Jahren, wenn auch mit unterschiedlichen Fortbewegungsmitteln. Und meistens – das habe inzwischen herausgefunden genauer gesagt, das bilde ich mir ein - sind diese Knapp-verpasst-Träume Vorboten einer Zeit, in der eine wichtige Entscheidung fällig ist.)

Wie ich bereits sagte:
- Träume sind wichtig (behauptet der Gerontologe Nr.1 der Welt, Prof. Andrew Weil;
- Ich träume gern, möchte aber meine Träume nicht analysieren, lediglich erzählen.
Hier also der neueste:

Gestern Nacht:
Ich bin - genau so alt wie gestern - in der Wiener Oper, es gibt „Don Giovanni“.

Seltsamerweise gibt es im Parkett keine Stuhlreihen, man steht so herum, wie einst z.B. in Shakespeares Londoner „Globe Theatre“. Ich habe keine Lust auf das Gedränge, stehe ganz hinten, noch im Mantel, weil ich keine Garderobe finden konnte.
Die Aufführung läuft. Auf der Bühne steht ein Riesengerüst mit einem komplizierten Räderwerk, durch das die Schauspieler nach unten rutschen. Je näher am Boden, umso lauter singen sie.
Eine Frau berührt meine Schulter, begrüßt mich flüsternd – es ist die Pressedame des Hauses - bedankt sich, dass ich extra aus München angereist bin. (In Wirklichkeit wohne ich im Norden.) Ich mache ihr ein Kompliment: Die Atmosphäre ist super, und die Roben – wie eben in der einstigen K.u.K.-Metropole, diese traumhaften Abendkleider...Ich weiß nicht, was ich trage, aber mein Mantel ist wertvoll, hat 1.113 gekostet. Nur: 1.113 Dollar, Euro, Schillinge? Ich versuche mir klarzumachen, womit ich ihn bezahlte.
Schnitt.
Mein Mantel ist weg. Also habe ich ein Problem - es ist ja eiskalt: wie ich komme ich zurück? Fährt mich jemand heim, oder muss ich mit Zug oder gar mit Bus zurück? Ich stehe ratlos herum, das Foyer leer sich.
Da kommt die Pressedame, die Arme voller Klamotten, legt die Sachen auf den Garderobetresen. Ich sehe ein langes, schlichtes graues Kleid, das mir sehr gefällt, aber sie zieht von ganz unten des Stapels einen Mantel heraus, reicht ihn mir und sagt: Das sind alles Sachen, die man bei uns vergessen hat, dieser Mantel kostet 113.
Schnitt.
Die Aufführung geht weiter. Ich bin beeindruckt, wie schon ewig nicht im Theater. Jemand spricht mich an, will meine Meinung wissen, ich schüttele abweisend den Kopf. Die Bühne ist leer, bis auf ein neues Gerüst, das an die Firestaires an den Häuserfassaden in Amerika erinnert. Die Sänger steigen nach dem anderen nach oben, einer nach dem anderen, und lassen sich dann runter „fallen“, wobei das kein freier Fall ist, vielmehr schlängeln sie sich durch die Lücken in dem Bretter-Bau - es ist ungemein ästhetisch, ein fremdartiges Bild, dass ich so noch nie gesehen habe. (Jetzt, beim Schreiben, fällt mir ein: es gab kein Orchester, aber gesungen haben sie alle fantastisch).
Schnitt.
Ich stehe völlig allein und unschlüssig vor dem Eingang, friere, aber bin weder panisch noch verärgert.
(Würde mich interessieren: Habe ich den Mantel genommen, habe ich ihn bezahlt oder geschenkt bekommen?)