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Sie geht in aller Frühe,
noch eh die Dämmerung schwand,
den Weg zur Tagesmühe
in ärmlichen Gewand.
Die dunklen Nebel feuchten
noch in der Straße dicht,
sonst sähe man beleuchten
ein Lächeln ihr Gesicht.
Die Götter mögen wissen,
warum sie heimlich lacht –
es wei0 es nur das Kissen,
was ihr geträumt heut Nacht.
Hermann Lingg ( 1820 – 1905)
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