Juhuuu. Das Wasser war zwar noch eiskalt an diesem windigen Muttertag 1945, doch wir konnten es kaum erwarten, wieder mal so richtig am- und im durch unseren Ort fließenden Fluss zu spielen. Ein paar Bretter aus der nahen Holzhütte, Nägel und eine Menge Fantasie, schon war ein - sich lustig in der Flussströmung drehendes Wasserrad fertig gebastelt. Doch da, unweit unseres Wasserrad Standortes plötzlich eine Gischtwelle. Kurz nur, die blitzende Erscheinung an der Wasseroberfläche, jedoch sofort in unseren Gehirnen richtig katalogisiert: Eine Forelle, die da ihre Beute jagte. Vergessen war Wasserrad und Bachwaten. Uns hatte das Fischhunterfieber gepackt. Ärmel hochkrempeln, sachte unter den Stein greifen, schon hat die tastende Hand den Fisch geortet, packt zu, hält das so gefangene Schuppentier triumphierend in die Höhe.

"Was macht ihr da, Kinder?" Erschrecktes hoch blicken, hin zum Steg. Da stand doch wahrhaftig, wie hingezaubert, der Herr Gendarmerieinspektor auf der Brücke. "Hände waschen, Herr Inspektor", riefen wir wie aus einem Munde. "Aber geh. Und was hast Du da unter Deinem Hemd?" Gemeint war der Nachbarsjunge Edwin, unter dessen Hemd sich der Bauch des ansonsten spindeldürren Buben bedenklich wölbte, und er dieses Manko krampfhaft mit seinen Händen zu bedecken versuchte. "Nichts, Herr Inspektor."
"Warum hältst Du dann Deine Hände vor den Bauch."
"Ich, ich hab Bauchweh, Herr Inspektor!" Da wurde es dem Gesetzeshüter nun doch zu bunt. Er brüllte: "Hände hoch." Schlagartig flogen unsere Hände gen Himmel. Auch die, des Nachbarjungen. Was zur Folge hatte, dass sich die vorhin krampfhaft zusammengehaltene Hemdbrust öffnete, und ein Fisch nach dem anderen - insgesamt waren es Vier - zurück in sein Element plumpste. Ergeben grabbelten wir aus dem nassen Element, um dem Herrn Inspektor auf den Gendarmerieposten zu folgen, wohl wissend, was uns nun als Strafe drohte: Das Dienstmotorrad putzen.

Einige Tage später. Wir wollten wieder mal eine Schwarzfischjagd riskieren und berieten gerade wie wir das Strafetat Motorrad reinigen vermeiden könnten, als der Herr Inspektor des Weges kam. Sofort verschwand jeglicher Gedanken an Schwarzfischerei. Stramm in Reih und Glied stehend, grüßten wir den Gesetzeshüter, die rechte Hand gen Himmel gestreckt: "Heil Hitler, Herr Inspektor!" Aber was war das? Irgendwas mussten wir falsch gemacht haben, denn der Herr Inspektor stellte sich mit in die Hüften gestützte Arme vor uns hin. Er dankte nicht, wie sonst üblich sondern sagte: "Kinder, ab Heute heißt das Grüß Gott!"